И через много лет: «P.S. Я все-таки люблю тебя»
Первое прозаическое произведение в нашем журнале. Мне кажется, этот текст, найдет отклик в душе у каждого. Спасибо нашему новому автору – Раисе Кунцевич.
Раиса написала о себе так: Живу Красноярском крае. Учусь в МОУ «Гимназия 2″, в 10 классе. Увлекаюсь литературой, журналистикой. Пишу стихотворения, прозу. Призер Всероссийской олимпиады по литературе на региональном этапе. Играю на гитаре. люблю всё новое и интересное. Мой любимый цвет- синий=))))
А еще Раиса участвовала в конкурсе «Юношеская восьмерка в России» и, я надеюсь, останется с нами надолго и мы узнаем друг о друге еще больше.
Холодной осенью, закутавшись в плед, она пьёт горячий кофе. По щеке стекает серебристая слезинка, нежные пальчики вытирают её. Она встаёт и тихими шагами крадётся к окну, приоткрывает шторку: вдали мегаполиса горят огни, шумят машины – кипит жизнь. Эта суматоха не для неё. Она забирается на подоконник, открывает томик Лермонтова и читает. Читает так, что на лице, по которому недавно текли слёзы, заиграла милая улыбка. В глазах появляется искра. Я смотрю на неё, смотрю и понимаю, как был не прав и глуп. А от глупости происходят все беды. Я пытаюсь разгадать её мысли, понять её чувства. Что тревожит её? И чем она так взволнована? Почему она так мила и не похожа на людей из толпы? Почему в ней есть естественность и искренность, которую я раньше не замечал? И почему я её раньше не замечал? Вот она начинает что-то выписывать. Что это? Я вижу! «… это было пятнадцать лет назад… первый снег падал на реснички, таял, и от это становилась так радостно, радостно… Мы гуляли по улицам, ели горький шоколад, вкус ,которого у меня до сих пор на губах. Он постоянно обнимал меня, но мне было неудобно, неловко, потому что это было первый раз! Как потом окажется, первый и единственный раз». « Первый раз», – подумал я. Хмм.. неужели и она помнит эти моменты? Удивительно, значит, все-таки не забыла! Она продолжает… «мне было тринадцать лет, ему чуть побольше, мне, казалось, что мир сошёл с ума, что с этого дня, с этой минуты все счастливы, все любят друг друга, мир до этого дня и после поделился на два периода моей жизни. Первый – скучный и однообразный. Второй – счастливый и самый дорогой». Я делил жизнь на такие же периоды, как и она. Значит, она все-таки умела чувствовать, умела… А я ..я.. Жажду продолжения, она открывает окошко, садится по удобнее и продолжает писать, мой интерес усиливается… «светила луна, мы сидели на лавочке, возле дома, я чувствовала дрожь, мне казалось, что у меня горят щеки. Что это за жар? Души ли, сердца ль? Всего-то невинный разговор, но я боялась, боялась, ведь не знала, что дальше, не умела, но он был решителен, говорил, говорил, неважно что говорил, важно было слышать его голос, чувствовать его дыхание, прикосновение»… И, всего-то, она…А я думал, что она…она не испытывает ко мне чувств, а она боялась, просто боялась, не потому что я был страшный или гордый, а потому что она боялась нового, неизведанного, первого и, как потом окажется, безответного… Её улыбка так нежна, её глаза так бархатны, кажется, будто она питается своими записями… «… Я боялась посмотреть на него, но очень хотела. Я боялась подойти первой, но всегда представляла, что он идёт рядом. Я боялась ему что-то сказать, но слышала даже во сне: « Я люблю тебя». Я не знала, правильно ли я поступаю или нет. Он не понял моей решительности, но хотел понять! Он думал, что я просто играю его чувствами. Но нет! Я просто не знала, как играть своими… Наверное, ноты не выучила!» Она просто не умела любить! Просто была естественна! А я – дурачок! Бросил её. Хотя нет! Бросают окурок в урну, а люди расстаются. Я просто не вытерпел, не дождался, но за эту глупость поплатился сполна… Она написала последние строчки:
« Я любила тебя всегда,
Даже, когда ты был с другой,
Я винила только себя, Понимала, что не будешь ты со мной»
Она взяла листочки с надписями, поцеловала их и подожгла. Они быстро сгорели, не успев разгореться. Так же, как и наша любовь. Только пепел остался после чувств, пепел нежности… Она взяла его в руки, он был приятен на ощупь, она перебирала его, и следы оставались на пальцах, следы темные, неприятные, но мягкие и тёплые, как наша любовь, а точнее воспоминания о ней. О первой и безответной, поэтому и искренней. Теперь, когда меня нет в живых, неважно по какой причине, я живу на небесах – и каждый день смотрю в то окно, где луч света просачивается из темного царства, где есть особенная, единственная, но такая недосягаемая. И одного у Бога прошу – прикоснуться к окну и написать на нём:
« P . S . Я люблю тебя» И сегодня я это сделаю! Она посмотрела на окно, подула на него, увидела: « P . S . Я люблю тебя». Она ещё долго смотрела на надпись, улыбка была наивна – чиста, по –детски мила, мне захотелось коснуться её мягких губ, но «увы»- поздно! Её глаза светились, в них смешалось всё: радость и боль, счастье и печаль, одиночество и…одиночество… Она заснула! А утром, проснувшись, посмотрела на окно, но там уже ничего не было. Улыбнувшись, она подумала: «Мне сегодня снился самый счастливый сон за все пятнадцать лет, он был похож на те детские, удивительные моменты, хоть их и было немного, но они – самое дорогое, что было у меня. Из таких моментов и состоит жизнь». Но это был не сон…
